Fotografía cojonuda; interpretación errónea

Esta fotografía representa un cambio. Iba a comentarla ayer cuando la vi, pero al conocer que ABC la usaría para su portada, decidí aguardar. Y ha merecido la pena la espera. Para empezar, porque mi intuición ha sido confirmada: La tendencia política de esta línea editorial haría que picase, y por consiguiente la desperdiciara. Bieito Rubido y los suyos no han podido contenerse ante la imagen desafiante del perroflauta. Como un gordito en el cajón de los dulces, como putero en un prostíbulo, como una vieja de pueblo con un chismorreo del vecino, se han tirado a por ello. Delante, el malo; detrás, los buenos. Un engreído Antonio Rodríguez (el perroflauta en cuestión), párpados caídos, hocico altivo, avanza hacia el sitio del recién investido Presidente del Congreso. Tras él, un risueño Rajoy, metido hasta el momento en que irrumpe en su campo de visión el greñudo en la conversación que mantienen sus compañeros de partido. Don Mariano no se inmuta, es más, en su expresión se aprecia cierta sabiduría, cierta confianza, la experiencia del que se sabe bregado, curtido. Y en esa interpretación, ABC se zambulle: <<Los 69 diputados populistas (no sin razón, pues manda huevos Bescansa con el niño... Y el postureo de Pablito acunándolo... Pero en fin, faltan 67... Que se jodan, dirá ABC, justos por pecadores...) convierten la sesión en un espectáculo de salidas de tono (del tono habitualmente grisáceo del hemiciclo, supongo), mientras PP, PSOE y C´s (salvapatrias erigidos) cumplen -y aplauden- su acuerdo para el reparto (eso pone, amigos, reparto) de la Mesa>>.

Por si no es suficiente, en la esquina superior izquierda aclaran que el rasta no solo delinque, sino que se jacta de ello. Imparcialidad de los medios se llama esto, señores. 

La traca final de todo el tiroteo ha llegado cuando una de esas rara avis que, junto a Esperanza Aguirre, quedan en la política de hoy día con los suficientes cojones como para decir lo que piensa la mayoría de su partido, ha venido a enunciar que teme por la higiene del Congreso, dada la fauna que puede contener en tal frondosidad capilar el susodicho. 

No sé por qué pero ciertamente admiro a esta mujer por, al menos, decirlo. Es su punto de vista. Es el punto de vista, salvo contadas excepciones, de una generación. En ello está el error, pues no advierten que el continente ha sido relevado por el contenido. Una chaqueta con coderas ya no es indicio de progresismo. Y de eso son conscientes las nuevas generaciones (y no me refiero precisamente a las del PP, grupúsculo anacrónico, cobijado bajo la sombra de la torre de marfil de su estirpe). 

En ese mismo error cae la interpretación de ABC. 

No se dan cuenta. No lo advierten. Es lo que en inglés se denomina underrate. Subestimación. Menosprecio. Anclados al poder durante medio siglo, unos desarrapados como aquellos no les iban a quitar ahora el sitio. Y es de lo que en ese momento, cual epifanía, Rajoy parece enterarse, intentado, conmovido, sostenerse con su mano a un punto de apoyo para no desmoronarse. Ya están dentro, es demasiado tarde. Mientras a sus flancos, sus correligionarios charlan despreocupados, tendiéndose las manos, apalabrando políticas que creen les reafirman -como el "reparto" de la Mesa-, irrumpe en escena un joven, distinto, un joven llegado de otro estrato, cuyos méritos no son los hasta el momento establecidos. Y la sonrisa de la que gozaba el Presidente en funciones, ante la visión de ese joven que, a pesar de su indumentaria, se toma totalmente en serio su cometido, se va desvaneciendo, declina, se extingue, inmortalizando el fotógrafo con esa caída de labios toda una situación política en su ocaso, en su irrevocable crepúsculo.

Mas out, Carles Puigdemont is the "man"

Convergència mueve ficha. No ha colado el farol. Para chulos, los antisistema. Han perdido el pulso. Mas se retira alzando al aire el dedo advirtiendo que lo suyo no es un adiós. Pobre espantapájaros. Si de verdad este tío vuelve a primera línea política y su "paso al lado" no conlleva un hundimiento progresivo, podemos gritar en alto que nuestro sistema democrático está más que jodido. Lo triste es que es ciertamente plausible. Lo triste es que me lo creo. No por la veracidad que pueda conceder a su palabra (veracidad que se descalabra en cuanto asoma un ojo por la hemeroteca: Retrocedamos unos días para topar con sus ahora irrisorias "ganes de plantar cara a alguns d'aquí que posen les coses excessivament difícils"), sino por ser consciente de que el stablishment está lo suficientemente corrompido como para que la satisfacción de favores se emplace a un momento menos convulso, menos llamativo.
Para salir del paso -por otra parte, porque dudo que el pobre dé para más-, se ha colocado en la presidencia a Carles Puigmenont, antítesis de Arturito. En el lado bueno de este antagonismo está el inmaculado historial que supongo tendrá el escogido, siendo, probablemente, el menos salpicado dentro del consabido corrupto partido. En el lado malo, que carece por completo del carisma, la arrogancia y la apostura que poseía el que lo precede -actitud clave, mucho más, para un momento como este-. Puigdemont, por si no lo han advertido, además de feo, mustio y con voz de pito, es la personificación del café descafeinado, de la cerveza sin alcohol, de la ensalada sin sal, el amigo que se queda en una esquina y, tímidamente, sin abrir el pico, sonríe. Actitud que, por otra parte, junto con unos determinados ideales y la fidelidad a un partido, lo ha colocado en este sitio. No resta pero tampoco suma. Representa a la perfección el guiñol, el títere, un recurso en manos del partido: Solo hay que ver la imagen con Mas en su renuncia, donde el experimentado y atractivo líder de la manada le echa el brazo por encima al macho beta, gamma, delta, épsilon..., omega, porque momentáneamente lo necesita. El otro, atolondrado, superado, sonríe, regocijado bajo la encomienda que él, intuyo, creerá justificada, merecida.
Punto de más -de menos, es ironía- para demérito en la deriva que está tomando la pretendida República es el carácter provinciano que viene asumiendo desde hace un tiempo Cataluña, la cerrazón rural, el nacionalismo cateto y palurdo, la patada al cosmopolitismo de la pasada Barcelona, capital artística, y el enarbolamiento como doctrina del pensamiento payés. Ideario de Masía. Tendencia que Puigdemont, pueblerino que es y procediendo de donde procede, siempre que desde instancias más altas se le conceda alguna capacidad de iniciativa, supongo afianzará.
Amigos catalanes, estáis jodidos.

David Bowie is (not) dead

Y no, no me estoy refiriendo al pedante sentido artístico que proclama el significado estúpido de que cada autor vivirá mientras lo haga su obra. Olvídenlo, deséchenlo, descártenlo, no van por ahí los tiros. Me refiero a que Bowie, simplemente, no está muerto, que sigue vivo y coleando -o culeando (con el historial que tiene, váyanse a saber)-.
No busco aquí, ni mucho menos, enarbolar una fantasiosa teoría de las que durante el siglo veinte han versado sobre la continuada existencia de Hitler o Elvis con aquí el hoy publicitado Duque Blanco, únicamente quiero señalar lo que a todas luces me parece un producto de marketing que traspasa un límite que a cualquier paleto le debe producir vértigo, pero que a un provocador nato como es Bowie, al fin y al cabo, se la debe de sudar por completo. Fingir la propia muerte, ¿y qué? Tiene su punto. Ver cómo todos los medios dedican unos minutos a tu persona, colocan un par de éxitos tuyos mientras pasan tus fotografías y, entretanto, tú lo ves -te ves- desde el sillón de tu casa. Si alguien es el indicado para hacer eso, ese, queridos amigos, es David Bowie. ¡Era Ziggy Stardust a inicios de los 70 cuando la vestimenta de los demás caballeros variaba entre la chaqueta gris o marrón! ¡Hacía tríos con Mick Jagger y su señora esposa cuando a la mayor parte de la población le daba reparos hablar de la virginidad! ¿Qué sería, comparado con la cantidad de barreras que ha destrozado este artista, fingir la propia muerte en pleno siglo XXI? Quizás una provocación un tanto más profunda -lejos de eso, nada más-.
Quiero decir, joder, su último single que sacó hace unos días -sí, unos días-, se llama Lazarus (Lázaro para los menos avispados), el hermano de María y Marta, el que vivía en Betania, el amigo de Jesús, ¡el que retornó de los muertos! ¿Soy el único que ha pesando eso, dios santo?  ¿Tan obstusas son las mentes que me rodean? ¿Tan encantados se tragan lo que enuncian los medios de comunicación que a su vez se han tragado previamente, crédulos, un par de comunicados del entorno del cantante? Cierto es que uno de ellos es de su hijo, Duncan Jones, pero tampoco de este puede decirse -a juzgar por su filmografía- que habite en la más estricta ortodoxia, dándole pavor publicar un comentario como tal si así fuera necesario.

No me extrañaría pues, de ninguna manera, que en un homenaje al cantante o acto similar, apareciera él mismo cantando Lazarus, así, a bote pronto, ante el shock de la audiencia, ante el delirio de los fans, el pajeo de los modernitos y el recelo de los retrógrados comentando que ante temas como estos no se debe jugar. No me extrañaría que se montase una gira de las que he leído que no hacía desde el 2006. Y no me extrañaria que obtuviera unos beneficios que ni los seniles Rolling Stones en sus últimas aventuras. Repito, no me extrañaría.
El tiempo dirá, en cambio, si me he equivocado y estoy haciendo el gilipollas tocando un tema al que la mayoría le da cierto reparo. Se me ha ocurrido y lo he escrito, para qué argumentar más... ¡Esto es libertad de expresión!

NO. Rotundo y sin paliativo. Comienzan a rodar cabezas: Baños, fuera. La cosa se pone interesante. La causa independentista se consume en sus propias llamaradas. Las ventiscas externas ya no sirven de nada, es desde dentro donde el proceso motu proprio se torpedea. Cartas bocarriba. Greñas con greñas, corbatas con corbatas.
Hay especuladores que argumentan la espantada del líder de los antisistema con vistas a un futuro político para su persona. El egoísmo del tópico catalán cobra lastimosas realidades; cada cual mirando por salvar su propio culo. Futuro que, ante el derrumbe de su ex-partido en unas probables nuevas elecciones, parece que tendrá lugar en ERC, los más que probables beneficiados de unos nuevos comicios. Irán estos solos, sin absurdas coaliciones, desligándose así del más que comprobado lastre. Junqueras sigue en la retaguardia, pero se le aprecia henchido, tomando aire, preparándose a volar: La CUP lo ve ya como candidato idóneo aunque él no da un paso al frente, a saber por dónde lo tendrá cogido CDC para que siga agazapado, doblegado, estando donde está. Supongo que esperará a las urnas, al igual que todos si queremos saber más...

Horns

Atraído por mi candidez sempiterna, el aburrimiento y un fascinante cartel que elucubraba una combinación de mitología y misterio con un cásting sumamente aceptable, caí. Así es, queridos amigos, he de reconocer que caí.
Mi fascinante Providencia me quiso advertir que esquivara lo que me disponía a hacer cuando, al darle al play, se bloqueó el dvd. Tozudo como buen pueblerino que soy, ignorando señales, me empeñé en reanudar el proceso. Y volvió a fallar. Y yo volví a reanudarlo. Una vez. Y otra. Y otra. Hasta que la fuerza que me protegía, viendo lo cazurro de su protegido, optó por despejar la vía a mi emperrado albedrío y que mi propia decisión acabara por darme de bruces. Cosa que hizo, y bien fuerte.
Aparecieron en pantalla dos jovencitos abrazados que, tras un breve diálogo, desaparecen, comenzando la trama. Trama que pese a ser una inconmensurable cagada, sin darte reiteradamente más aliciente que presionar desesperado el botón de stop y dedicar tu tiempo a otra cosa, de un modo inexplicable, me mantuvo expectante hasta el final de la película. Quería saber cómo acababa toda aquella mierda. Aplaudan mi tolerancia.

Versa el estrafalario guión sobre una parejita que se hace trizas. No les diré el motivo para no destrozarles la expectativa pero, sin son cautos, ahoguen ahora que están a tiempo esa expectativa, corran de ella, huyan. El caso, entrando en materia, es que la chica de la pareja (Juno Temple) se esfuma, nadie sabe nada, ni el propio protagonista (Daniel Radcliffe), al que, en un orden de cosas totalmente razonable y lógico -entiéndase la ironía-, después de tirarse a una camarera, le salen cuernos (a él, sí). Y la peña comienza a confesarle conspicuos pensamientos que los reconcomen en su fuero más interno. O a pedirle consejo, no me queda del todo claro porque la cosa en el momento de su visionado se representa tan absurda que cualquier análisis, mucho más si este es a posteriori, no puede transcribirse y que suene medianamente sensato.
El chico, notorio pagafantas, intenta reconstruir la desaparición de su amada, comenzando un proceso en el que, además del crecimiento de sus cuernos (va a consultar a un especialista que termina tirándose a su ayudante delante de él; siento el spoiler pero era necesario comentarlo), se cuelga una serpiente al cuello, se provee de una horquilla (para los metropolitanos: Un apero de labranza con forma de tridente) y tomada conciencia de su papel, ala, a ajusticiar se dijo.

Yo era plenamente consciente de la porquería que me estaba tragando pero seguía sin despegar mi mirada de la pantalla. Es que era tan mala que escapaba de ese calificativo; no podía evaluarse, traspasaba el límite.
La persona que me acompañaba, previa reprimenda preguntándome qué carajo había puesto, confesó que era la película más mala que había visto en su vida. En su vida.

Por si fuera poco, por si no hubiera habido bastante, después de tan tremebunda y desconcertante basura, los artistas encargados de la elaboración de la película, dudosos de si no podrían hacer algo más, de si le quedaría un rescoldo a la crítica, brindan sin complejo alguno un desenlace sentimentaloide y ñoño. Con dos cojones.

Como conclusión ante el descalabro, solo me resta una pregunta. Impávido ya ante porquerías (he visto alguna que otra y no me asustan), el interrogante que me empuja es: ¿Qué coño hacen actores de la talla y trayectoria de Max Minghella (La Red Social, Ágora) o David Morse (La milla verde, En tierra hostil), o incluso Heather Graham, en semejante bodrio? ¿Qué les han dado? Podría entenderse todavía la presencia de Daniel Radcliffe, desesperado por arrancarse a tiras con proyectos irreverentes y políticamente incorrectos la imagen de Harry Potter, pero los demás, de verdad que se me escapa.